文字里的黑都是纸身，在变轻，经不起一丁点的燃烧。
我反复使用，没有风，黑就是最好的吹拂。
黑都是静止的，却波浪般淹没了众多的白日梦。
痕迹可以是模糊的，但说出了怀念，就有着铁质的回声。
一切都是原风景，一切在黑面前低下了头，仿佛迅速的消逝。
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