《回忆》 

安静下来，忆及爱恨。

旧伤口，在远处的灯光中，以滑翔的姿势，流着鲜红的血。那些都是表面的疼痛，暂且伤不到筋骨。

有迷茫，有恍惚的眼神，也有牵挂。

而我所谓的回忆，是一个关于你的远方。我在你的脚印上，复制，并行走。我小心翼翼，规规矩矩，我的小幸福很容易得到满足。

有风有雨，有闪电有雷鸣，有坑洼有泥泞，往回走，所有苦难，言不由衷。

或者疯长了草，需要一把火，把闲置的时光一一点燃。

《我说的黑》

黑，不仅仅是色彩。我说的黑，是轮回。

像梦一样，预言者，开始诚恳，朴素，和陶然。

不再具体，不再纯粹，不再华而不实，这么多年了，黑还是老样子，还是记忆里的真实，一点不陌生，也没有距离。

对黑的爱，缘于包容，还有对色彩的迟钝。

我已经习惯了黑，像每次碰壁一样，我大胆迎上去，即使头破血流了，都不是硬伤，即使留下了疤痕。

像记忆。

无限。

《听风》

把碎的烦躁赶跑，把身体所有能够打开的器官打开，让孤独成为一场虚惊，让梦平静的醒来。

听。风来了。

灯盏等不及，书本等不及，诗稿等不及，那些密密麻麻的词语等不及，修辞等不及，风自己也等不及。

在房间内，把风一笔一画按在纸上。把风留住，风就不会走了。风在纸上驰骋，像草一样来回摇摆着身子。

啊，风在诉说。

像传宗接代一样。

《远山》

太远了，还没有走到。

一点点，小心翼翼的，看似接近了，可远山还在远方，够不到，摸不着，唯有空落。两眼，望断。

一只雄鹰，在两山之间，用有力的翅膀，反复丈量。最无畏的牺牲，总是在高处，像图腾，在仰望中，却无法抵达。

白云，蓝天，不染一丝尘埃，错落有致，层次分明，让人辨不清来自何方，又去往哪里？

远山扭转了定格。白的时光却自始至终保持着一种色彩。像火一样，在无边的苍茫中燃烧。

远山，在风口，总是有话要说。

相信承诺，就像相信自己的心。

《叙述者》

安静下来，不再喋喋不休。叙述者，在王的宝座上，已经沉寂了千年万年。

所有的色彩都不是阻挡，虚幻的情境都有着青花瓷的诗意。一起融化，一起蛰伏，一起学会了用脚行走。

风，都是有翅膀的，或者飞翔，或者种子。

在低处，在暗部，在适宜生长的地方，叙述者使用的都是通俗易懂的语言。那些牛羊，那些绿草，那些随波逐流的气息。

或者有些什么是可以省略的，比如一个意犹未尽的停顿，比如欲说还休的转折。

《敬畏闪电》

敬畏闪电，敬畏生命的尊严。

一个叹号，顶天立地，瞬间，把一场风雨完美的写意。

它还是利刃，将黑暗的骗局揭穿。

伴随的还有雷声，那是呼唤，那是思念，那是世界的回眸。一层层，一叠叠，伸向不可测的大海。

幻影。翅膀。无论沉默还是喧嚣。

闪电，击中了故乡这个敏感的词。