多么孤单，一支笔，又多么焦渴。

记忆被记录，也在无情的丢失。

面对风，也背对风，沉默的日子，风就是季节的密码。风下的万物，靠一支笔就可完整的叙述，勾勒蓝天，白云，也可以勾勒暗礁和黑暗。

一支笔，吐出字，足以危言耸听。插入大地，就会开花。插入水里，就会让世界变乱，在无序中陷入挣扎。

如果插入我的大脑，我将获得新生。

《飞鸟》

飞吧，飞吧。振翅有声，梦幻无形。

在众人的热盼中，划乱平静的天空。不是符号，不是戏，云朵有着别样的花纹。

起起落落，像波浪，成为照片中的旧物。

或者是一场交响乐。

无人指挥，无人指引，也就没能派生新鲜的语言。

存在或逝去，黑或白。

飞鸟飞过去，万物在仰望，或倾听。

《小寒》

没有雪，小寒也不冷。

这个季节奇了怪，该下雪了不下，该冷了不冷。不该来的雾霾，却接三岔五的来。

想象一次相聚，想象一次盛开，想象北上的列车带走成批的孤独，冷漠，甚至腐朽和固执。

没有什么刻骨铭心的，也没有什么微不足道的，围坐茶炉的时代已经久远，简单的握握手，就能感知对方的热度和激情。

动动嘴，不如动动手，小寒节气，有根肋骨必将获得生命的支撑。

《和时光赛跑》

只有一小段，属于我。

我不能贪得无厌，大肆占有，据为己有。时光细密，从小到大，依次排列。我只能按部就班，从感知，或看得见开始。

田野平静，柔柔的风，让视野变得开阔。

或者河流。水的声音细碎，像绸缎的柔和光滑。

一群飞鸟把天空划开了口子。

有蓝落下来，成为洁净的语言。