风一直在行走，它不可懈怠，一旦停滞，所有的警醒都是一种传说。

风在修改秋天的色彩，从绿到黄，从青涩到成熟，甚至天空的浑浊到青蓝。

看似无关紧要，但内敛的东西是看不透的，分不清的，且无法用语言来描述。

方向不是唯一，尚未成型的是那些走势，没有命名，也就无所谓预期。

父亲的那些农具依旧闲置着，它们的密码没有被改变，它们的豪情壮志指向黝黑的土地。

风在清唱，渐侵入，归期未定，不设防。